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texto impresoPrimeras uvas. Café y tinta. Viajar es volver. Silbó bajito. Cruje el pino. Laven mi sombra. Me siento otra. Hay aguacero. ¿Y quién anda ahí? Sin tener candil. Vieja iglesia. El rayo puede. Mi niña duerme. Tanta rutina. Primera got[...]
